Tabula rasa

Anselm Kiefer - Receipt

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Le mani sfiorano i contorni dei pensieri nelle curve delle "a" e dei "se".
Nelle interpunzioni d'uno scirocco perenne tutta la pesantezza dei silenzi,
leggeri come balle di fieno nelle primavere di smemorati inverni,
quando tutto sembra perdere il moto ordinato del divenire.
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Tabula Rasa - Miguel Robles/Arvo Part
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Il tempo é dettaglio d'invenzione umana, non esiste se non come dilatazione e

restringimento convenzionale degli spazi in cui “sono (il)limitata” a muovermi

e che, per esigenza d'ordine, misuro in “succedersi” di eventi; tuttavia in poesia,

attraverso gli stratagemmi propri della scrittura fatta di “invii” e “ritorni”, sguardi

e flashback, è possibile dispiegare le sezioni creative e fantastiche dell’ir-reale ed

interiore, fondendole al centellinarsi del reale e tangibile verosimilmente descritto, il

tutto operando una dis-soluzione delle architetture sovresposte e sovrapposte, che si

svolgono come yo-yo in srotolamento e riavvolgimento di porzioni temporali “iconografate”

in un fotomontaggio di immagini che vanno a confluire in continuum dis-ordine sequenziale

di “presente-passato-futuro” all’interno di uno stesso verso, di uno stesso periodo,

che ora realisticamente, poi visionariamente o anche magicamente, mira a colpire diritto

al senso percettivo ed ultrasensoriale dell’oltre-sentire, che sólo è capace di muovere

l'aria del respiro di un qualunque piccolo spazio sappia sgretolarsi delle proprie stesse

pareti e confini, per poi raccogliersi e ricomporsi sopra-vvivendosi.
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I giorni passati ed i giorni a venire s’infrangono
nello specchio di spazio e tempo
accecati nella morsa d’una pelle d’arancio
disidratata dell’acre spirito. Nell’aëre
d’aromi prigioniera e disfatta
resta ieri come oggi, domani forse
– simulacro ed icona – d’un essere senza tempo.
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La vita si aggrinzisce in una smorfia agli angoli della bocca contratta nel pensiero,
dentro le fenditure di due rughe sulla fronte. Consuma le ossa l'ansia di cogliere la
porzione d'esistenza dilatata nel tempo in cui la parola si perde: "la vita ha sempre
ragione" nello sbiadire dell'assunto d'arte che la sublima ad essa stessa eterna.
Brancolando nei limiti individuali dell’espressione dell’idea in linguaggio,
traduciamo l’indefinibile in debole materia d’essere.
Codici dimensionali tratteggiano profili d’esistenza sull’ellisse d’estinzione
in dosi di tempo e spazio dentellate da picchi d’intuizione e nell’illusione
della percezione, fissiamo l’attimo preciso dell’impronta del pensiero,
nell’impalpabile densità della sua trasparenza.
Tuttavia, se non bruciassimo in quest'angoscia inopportuna dell'inventarci mille volti,
non coglieremmo i chiaroscuri nelle grida della nostra miseria. L'estasi è l'illusione
di saperci arrivare - penetrando dalle tempie - nella carne di chi resta,
l'esorcizzazione di ogni meschina briciola di realtà oltre il tempo del suo finito spazio.
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lo sono il nulla che non ho urlato,
perché “io sono urlo” che si disegna
alla tabula rasa che ti si fa mensa,
e sono quello spasmo che mi ha segnato
della sua morbosa assenza,
perché “sono morbo e spasmo”,
nel desiderio che si mortifica
della tua insperata affinità,
e “sono affinità” io stessa,
elettiva e fugace
nel mio tempo sospeso ed apparente.
Non mi sono infettata, eppure devo essere malata
se declino l’incanto all’incoscienza
se mi traduco delirio consapevole e dolce,
sacrificio e seme che ci nutrirà d'ortiche.
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